«Ты, молодой я, думал, что копишь добро, а куда оно теперь? На что все эти сундуки, ветхие тряпки, гнилая солома? Вон, даже крысы из подполья не вылезают, видать, от такой роскоши. Дочка-то, Аграфена, сбежала, прости Господи, бросила меня, старого, с этой кучей хлама. А ведь я все для нее копил, для нее! И мир-то этот, все вокруг, – обман и злоба, только и норовят последнее отобрать. Вы, молодые, оглянитесь, пока не поздно, а то так и просидите всю жизнь, как я, в этой рухляди, боясь простудиться и потерять копейку. Кому оно надо, это богатство, когда душа давно истлела?»